哪怕是问吴庸为什么会选择倾家荡产去藏区等等,这些问题,都比你问的这个好百倍!
吴庸微笑道:“确定了吗?”
女记者眼里有光,神采奕奕,“嗯,确定了。”
吴庸深深看了她一眼,沉默了片刻,缓缓开口,“当蜘蛛网的查封了我的炉台,当灰烬的余烟叹息着贫困的悲哀……”
“我依然固执地铺平失望的灰烬,用美丽的雪花写下——”
吴庸看着镜头,沉声道:“相信未来。”
众人瞪大眼睛看着吴庸。
这是……
这是一首散文诗……
许多人激动了起来,散文诗,吴庸现场的散文诗。
这是以一首散文诗的形式来跟灾区的百姓说话。
“当我的紫葡萄化为深秋的露水,当我的鲜花依偎在别人的情怀。”
“我依然固执地用凝霜的枯藤,在凄凉的大地上写下——”
“相信未来。”
现场。
人很多很多,但此时却是,一片安静。
只有吴庸的声音在传荡。
“我要用手指那涌向天边的排浪,我要用手掌那托住太阳的大海。”
“摇曳着曙光那枝温暖漂亮的笔杆,用孩子的笔体写下——”
“相信未来。”
吴庸的声音渐渐变得有些沙哑,可沙哑的声线下,那股向死而生的力量,却是充斥着每一个文字。
“不管人们对于我们腐烂的皮肉,迷惘和惆怅,失败的苦痛……”
“深切的同情,还是轻蔑的微笑,辛辣的嘲讽……”
吴庸声音骤停,变得高昂嘹亮,“朋友,坚定的相信未来。”
“相信百折不挠的努力。”
“相信战胜死亡的年轻。”
“相信未来,热爱生命。”
现场鸦雀无声。